UN NUEVO PRESIDENTE DE EE.UU

¡Vaya transmisión televisiva!

¡Como corre el tiempo! El pasado miércoles, con medidas de seguridad inéditas, se llevó a cabo el juramento de los nuevos mandatarios de los EEUU. Todo el espacio se convirtió en un bunker. Washington, donde tenían lugar los acontecimientos, estaba completamente cerrado. Kamala Harris se convirtió en la primera mujer en ocupar el cargo de vicepresidenta (vamos avanzando), y Biden en el 46 presidente del país. La costumbre se rompió con la ausencia de Trump, que ignoró un rito de 150 años, y la ceremonia ensombreció la habitual eficacia de los medios informativos que, en algunos casos "de los que no quiero acordarme", estuvieron sencillamente desastrosos. Los presentadores no dejaron de hablar en los instantes más solemnes ni tan siquiera en las melodías interpretadas por famosos cantantes. Nos dio la impresión de que nadie se había preparado un guion, por sencillo que fuera, sobre el desarrollo del acto y tan solo una minoría de extra-famosos gozó del privilegio de que la mencionaran. Salían poetas, eclesiásticos, jueces, mandatarios, rostros de primer nivel, a quienes para más "inri" nadie identificó ni escuchó. Así que nos quedamos con las ganas de divertirnos con un gran espectáculo político. El cesante estaría de excelente humor, si es que su meollo fuera capaz de entender estas sutilezas.

MODIGLIANI: LAS FALSIFICACIONES

A día de hoy, pocos coleccionistas tendrán obras auténticas de este bohemio seductor que murió a los 35 años. Tener un Modigliani, es tener un valor seguro sea falso o no. Resulta curioso ¿no? Sin embargo, este artista nacido en Livorno, firmó entre 300 y 400 originales entre esculturas, robando los materiales cuando le entraba el frenesí, y pinturas cuando dejó de esculpir. Su técnica nació de sus andares por Florencia y Venecia, antes de afincarse en París. Allí, a los 21 años, desembarcó en el barrio de Montparnasse para conocer a la flor y nata de la bohemia. Su vida se convirtió en una vorágine de alcohol y hachís, aunque nunca dejó sus quehaceres artísticos en cafés de renombre o en los peores tugurios. Enfermo, se refugió con sus obras, sus botellas de vino vacías y latas de sardinas junto su compañera inseparable Jeanne Hébuterne. Malvivían vendiendo a cinco francos sus creaciones. Solo a su muerte se empieza a valorar su firma mientras proliferan las falsificaciones. Por eso, muchos que se creen en posesión de un Modigliani (importa nombre no la obra) no se atreven a mostrarlo a los expertos. La vida es injusta.

 EL BASTÓN Y EL PURO DE WISTON CHURCHILL

 Fue un buen maridaje. Sin estos dos símbolos que caracterizaron al personaje como un icono del siglo XX, es más que probable que no resultara tan completo y representativo. Dos mujeres estuvieron a su lado a las duras y a las maduras, su esposa y su secretaria. Ambas tendrían mucho que contar de la rigidez, fortaleza y hasta (imagino), cierta excentricidad del líder. Los últimos días de enero de 1965, se fue apagando poco a poco, aunque no lo suficiente. hombre de personalidad tan  compleja y apabullante, aún tuvo fuerzas para exhalar su última frase: "Todo es tan aburrido".

 ANA DE AUSTRIA Y LA SOPA PODRIDA

En estos días invernales de frío y de nieve, nunca se rechaza una buena sopa caliente con sus diversos condimentos y variantes. Se cuenta que fue Ana de Austria, quien puso de moda en París la "sopa podrida" y desde entonces, en una buena mesa a la francesa, nunca faltó "Le Pot au feu", con sus garbanzos y sus magras. Se tomaba a diario, impuesta por la hija de Felipe III y madre de Luis XIV (el futuro Rey Sol). Obligada a casarse con un rey débil y pusilánime, como era habitual en aquellos tiempos, aguantado a la vez a una suegra insoportable, supo adaptarse a una corte extraña, que la consideraba una advenediza. Se cree que la olla podrida tiene en realidad su origen en la "adafina", un potaje del siglo XV de tradición sefardí. El ritual era de tres vuelcos: primero el caldo, luego los garbanzos con las verduras y por último las carnes, para calentar el cuerpo. La verdad es que recuerda mucho al cocido madrileño.

 UNA ACTRIZ SIN ESTRELLA

FRANCES FARMER

 Nacida en Seatle en 1913, su destino iba a estar marcado a lo largo de su amarga y extraña vida. Mujer que se vio rodeada de un ambiente hostil, lleno de prejuicios, empezando por su propia madre. En lugar de proporcionarle bienestar y afecto, fue todo lo contrario, hasta llegar a destruirle la vida. Frances tenía talento para la escritura, se presentaba a concursos literarios, pero sus textos acarreaban polémicas sin fundamento. Un día le invitaron a realizar un viaje a Moscú. Era una buena oportunidad para descubrir el teatro clásico ruso. La empezaron a humillar y a tacharla de comunista, con su propia madre a la cabeza. Tras esa experiencia, desembarcó en Nueva York, donde su sueño era actuar en obras de teatro clásico, en Broadway. En el teatro se sucedieron también los desplantes, las traiciones, los ninguneos. El alcohol y la frustración empezaron a hacer mella en su vida. Su tragedia no hizo más que empezar. Los siete años siguientes los pasaría en distintos psiquiátricos, con la colaboración de su señora madre, por considerarla que estaba loca. Tratada con métodos brutales el calvario fue insuperable: insulina, palizas, violaciones, hasta que se le practicó una "lobotomía" por considerarla "paciente conflictivo", ante un público morboso, como si estuvieran en un circo. Anularon su personalidad por completo y se convirtió en un ser sin emociones, destruido, sin alicientes en la vida. Sin estrella que la recordara como la gran actriz que fue ...o que pudo ser.

 SE ARMÓ LA MARIMORENA

El asalto al Capitolio

Parece increíble pero se produjo. Lo mostraron en directo las imágenes que dieron en segundos la vuelta al mundo. Un asalto violento al corazón de la democracia en Washington, EE.UU, el país que siempre se ha preciado de tener la democracia más antigua y consolidada. Los hechos vinieron hace unos días a demostrar, que no todo estaba tan bien asentado como parecía. ...Y en la punta del iceberg un presidente como Trump, que en los últimos cuatro años ha mostrado al mundo su egolatría, su intolerancia y sus incontables provocaciones. Lo extraño es que nadie había previsto una marabunta de tal calibre, capaz de socavar los cimientos de la democracia, entre otras cosas, porque las medidas de seguridad en el Congreso eran un desastre. Falta poco para que el ¿ciudadano? Trump desaparezca de la política, mientras se debate la enmienda 25 que permite su expulsión de la Casa Blanca. Pese a todo, el "Trumpismo" se queda.

EL DIVORCIO MÁS SONADO

Adiós a la pérfida Albión

 Ha terminado por fin el largo y complicado proceso de separación del Reino Unido (alias Inglaterra) y la Unión Europea. Tras días y días de discusiones, problemas técnicos y "demás zarandajas pastoriles", que diría el bueno de don Alonso Quijano, la presidenta y el comisario de la Unión Europea, firmaron en Bruselas el documento histórico de la polémica separación. Como paño en oro, fue trasladado por las fuerzas aéreas británicas a Londres. El primer ministro Boris Johnson, que parece el primo de Trump, estampó por su parte la firma donde hiciera falta y he aquí que el temible 'brexit' se convirtió en realidad. Y he aquí también que en tan temido momento, ni le estalló a nadie un petardo en las narices, ni se marchitaron los campos de tulipanes de Holanda, ni en Francia se dejó de cantar La Marsellesa a la menor ocasión (en España, cuando viene  al caso nos limitamos a aquello del "lolo,lolo,lolololol..."). Vamos, que si bien no podemos decir que no hubo ninguna catástrofe, tampoco podemos decir que la hubiera de gran calibre. Filas y filas de camiones en la nueva frontera, airadas protestas por aquí y por allá y medianos terremotos financieros. Asuntos que, con la que está cayendo con el COVID apenas han conmocionado a la ciudadanía. Cosas que pasan.

 ANNUS HORRIBILIS

Sin duda recordaran ustedes aquellas palabras que dieron la vuelta al mundo. Fueron pronunciadas por su graciosa Majestad Isabel II del Reino Unido, ante los desastres y desavenencias de su patética familia. Tanto, que parecía que fuera a peligrar una corona tan longeva y bien asentada. Pues el caso es que este mismo latinajo viene de perlas para despedir este malhadado 2020. En verdad que, todos los años difícilmente son venturosos, porque en todos surge la guerra, la desgracia, los enfrentamientos, los desastres naturales. Pero nadie podría imaginar hasta qué extremo llegaría el ciclo que el 31 de diciembre pasado nos prometíamos tan felices. Con una pandemia que se ha llevado miles de vidas, ha provocado situaciones impensables, confinamientos, restricciones, y mascarillas por todos los rincones del mundo, bien podemos adoptar otra frase perfectamente consensuada: "Estamos como nunca"... a peor, claro. Y aún hay quien tiene ganas de juerga.

 JOHN LE CARRÉ
El espía que se convirtió en escritor.

El año pasado se publicaron sus últimas entrevistas, a raíz de la presentación de su libro "Un hombre decente". Crítico con el asunto del Brexit, del que se ha librado a tiempo, ha fallecido estos días a los ochenta y nueve años. Fue espía, no a la manera de James Bond, sino en asuntos más complejos y conflictivos, en los que también era fácil jugarse la vida. David Moore Cornwell, su verdadero nombre, fue profesor en las universidades de Eton y Berna. Amante de la literatura romántica alemana, idioma que dominaba, fue reclutado por el M 15, a fines de los años 50. En las oficinas situadas en Curzon Street, envuelto en el intenso papeleo burocrático, comenzó a escribir. Decía que aquello fue su espacio de aprendizaje literario. Posteriormente, decidió pasar al M16, donde las tareas de espionaje se volcaban hacia el exterior. Siempre mantuvo la boca callada, y se convirtió en el agente más reconocido del M16, pese a los numerosos enfrentamiento con los colegas. Aunque su fama no se labró ahí, sino en la apasionante intriga de sus novelas, universalmente reconocidas y, en algunos casos, llevadas al cine con éxito de "público y taquilla".

150 ANIVERSARIO MUERTE DE BECQUER
El poeta de las golondrinas

Hoy 22 de diciembre es el día de la lotería de Navidad. (¡Vaya descubrimiento!). El caso es que, con importantes cambios debidos a la pandemia, no habrá aforo lleno en el Teatro Real, solamente atendido por el personal imprescindible, el más destacable el de los niños de San Ildefonso. Aparte de tan notable cita, que tiene pendiente a todo el país, hay otro acontecimiento que no debería pasar desapercibido. Me refiero al aniversario de Gustavo Adolfo Bécquer. Muerto a los 34 años de una bronquitis fulminante, tal como se aprecia en un cuadro que se conserva en el Museo Romántico de Madrid, fue una figura importante de su siglo, aunque Casado del Alisal y otros de sus amigos, optaron por destacar su aura de poeta romántico y bohemio. Gustavo Adolfo fue un personaje que tuvo una vida intensa en Madrid, tras marchar de Sevilla a los 18 años. Cultivó el periodismo con comentarios ácidos, satíricos e incluso con vetas surrealistas. También fue censor de novelas, lo que se tradujo en una fluida relación con el mundo literario y el poder. Mantuvo un buen nivel de vida, alejado del estereotipo de poeta empobrecido en una buhardilla, e hizo numerosos viajes como consta en sus "Cartas desde mi celda", escritas en el Monasterio de Veruela. El mejor homenaje que se me ocurre es leer su legado literario teniendo a mano uno de los antiguos billetes con su imagen. (Esto último adivinarán que no hace falta para nada). Recordemos que su hermano pintor, Valeriano, había fallecido tres meses antes.